están muertos.
Eduardo Hurtado
Saturday, November 12, 2005
Sunday, November 06, 2005
Un árbol con veneno- William Blake
Estaba furioso con mi amigo.
Le expresé mi cólera y mi cólera cesó.
Estaba furioso con mi enemigo;
nada le dije y mi furor creció.
Y regué mi furor con miedos,
noche y día con mis lágrimas;
y lo alumbré con sonrisas,
con dulcísimos engaños.
Día y noche fué creciendo
hasta dar una bella manzana,
la vió brillar mi enemigo
y cuando supo que era mía
de mi jardín la robó
cuando el cielo oscurecía;
por la mañana, alegre ví
a mi enemigo muerto bajo el árbol.
traducción Roberto Díaz
Le expresé mi cólera y mi cólera cesó.
Estaba furioso con mi enemigo;
nada le dije y mi furor creció.
Y regué mi furor con miedos,
noche y día con mis lágrimas;
y lo alumbré con sonrisas,
con dulcísimos engaños.
Día y noche fué creciendo
hasta dar una bella manzana,
la vió brillar mi enemigo
y cuando supo que era mía
de mi jardín la robó
cuando el cielo oscurecía;
por la mañana, alegre ví
a mi enemigo muerto bajo el árbol.
William Blake
traducción Roberto Díaz
Tuesday, November 01, 2005
El problema---> Maria Rivera
El blog es el invento más refinado de los mass media. Tarde o temprano todos seremos devorados. En una época donde se perdona todo salvo el anonimato y se enaltece sobre todas las cosas a la personalidad (¡somos únicos e irrepetibles!), el pudor se antoja como una anacronía y el silencio como una incapacidad.
Sunday, October 23, 2005
Shakespeare, de Marin Sorescu
(Forest Books, Trans. A. Deletant & B. Walker)
Shakespeare created the world in seven days.
On the first day he made the sky, the mountains and the depths of the soul.
On the second day he made rivers, seas, oceans
And other emotions ---
And he gave them to Hamlet, Julius Ceasar, Anthony, Cleopatra and Ophelia,
To Othello and others,
To be master over them, with their descendants,
For ever and ever.
On the third day he gathered all the people
And taught them to savour:
The taste of happiness, love, despair,
The taste of jealousy, fame and so on,
Until all tasting was finished.
Then some late-comers arrived.
The creator patted their heads with compassion,
Saying the only roles left for them were
The literary critics
Who could then demolish his work.
The fourth and fifth day he reserved for laughter.
He allowed clowns
To tumble,
He allowed kings, emperors
And other unfortunates to amuse themselves.
On the sixth day he completed the administration:
He set up a tempest
He taught King Lear
How to wear a straw crown.
As there were a few leftovers from the creation of the world
He designed Richard III.
On the seventh day he took stock to see what else might be done.
And Shakespeare thought that after so much effort
He deserved to see a performance;
But first, as he was overtired,
He went to die a little.
Shakespeare created the world in seven days.
On the first day he made the sky, the mountains and the depths of the soul.
On the second day he made rivers, seas, oceans
And other emotions ---
And he gave them to Hamlet, Julius Ceasar, Anthony, Cleopatra and Ophelia,
To Othello and others,
To be master over them, with their descendants,
For ever and ever.
On the third day he gathered all the people
And taught them to savour:
The taste of happiness, love, despair,
The taste of jealousy, fame and so on,
Until all tasting was finished.
Then some late-comers arrived.
The creator patted their heads with compassion,
Saying the only roles left for them were
The literary critics
Who could then demolish his work.
The fourth and fifth day he reserved for laughter.
He allowed clowns
To tumble,
He allowed kings, emperors
And other unfortunates to amuse themselves.
On the sixth day he completed the administration:
He set up a tempest
He taught King Lear
How to wear a straw crown.
As there were a few leftovers from the creation of the world
He designed Richard III.
On the seventh day he took stock to see what else might be done.
And Shakespeare thought that after so much effort
He deserved to see a performance;
But first, as he was overtired,
He went to die a little.
Marin Sorescu
Saturday, September 03, 2005
Tuesday, June 21, 2005
Río de Tapalpa
Parado en medio del río,
las dos orillas
tocan mis manos.
Camino
y el cielo
anda los pasos.
Adentro los piés
a los surcos íntimos
del fondo
soy un árbol efímero
plantado en la raíz
del agua.
las dos orillas
tocan mis manos.
Camino
y el cielo
anda los pasos.
Adentro los piés
a los surcos íntimos
del fondo
soy un árbol efímero
plantado en la raíz
del agua.
Raúl Bañuelos
Tuesday, May 31, 2005
Walking Around
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastresías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegandoen un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me caso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombre.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embardo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monjacon un golpe de oreja.
Sería bello
or por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casa húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olos a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieron de haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.
Sucede que entro en las sastresías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegandoen un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me caso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombre.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embardo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monjacon un golpe de oreja.
Sería bello
or por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casa húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olos a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieron de haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.
Pablo Neruda
Wednesday, May 18, 2005
DIGO QUE YO NO SOY UN HOMBRE PURO
Yo no voy a decirte que soy un hombre puro
entre otras cosas
falta saber si es que lo puro existe.
O se es, pongamos, necesario.
O posible.
O si sabe bien.
¿Acaso has tú probado al agua químicamente pura,
el agua de laboratorio,
sin un grano de tierra o de estiércol,
sin el pequeño excremento de un pájaro,
el agua hecha no más de oxígenoe hidrógeno?
¡Puah!, qué porquería.
Yo no te digo pues que soy un hombre puro,
yo no te digo eso, sino todo lo contrario.
Que amo (a las mujeres, naturalmente,
pues mi amor puede decir su nombre),
y me gusta comer carne de puerco con papas,
y garbanzos y chorizos, y
huevos, pollos, carneros, pavos,
pescados y mariscos,
y bebo ron y cerveza y aguardiente y vino,
y fornico (incluso con el estómago lleno).
Soy impuro ¿qué quieres que te diga?
Completamente impuro.
Sin embargo,
creo que hay muchas cosas puras en el mundo
que no son más que pura mierda.
Por ejemplo, la pureza del virgo nonagenario.
La pureza de los novios que se masturban
en vez de acostarse juntos en una posada.
La pureza de los colegios de internado, donde
abre sus flores de semen provisional
la fauna pederasta.
La pureza de los clérigos.
La pureza de los académicos.
La pureza de los gramáticos.
La pureza de los que aseguran
que hay que ser puros, puros, puros.
La pureza de los que nunca tuvieron blenorragia.
La pureza de la mujer que nunca lamió un glande.
La pureza del que nunca succionó un clítoris.
La pureza de la que nunca parió.
La pureza del que no engendró nunca.
La pureza del que se da golpes en el pecho, y
dice santo, santo , santo,
cuando es un diablo, diablo, diablo,.
En fin, la pureza
de quien no llegó a ser lo suficientemente impuro
para saber qué cosa es la pureza.
Punto, fecha y firma.
Así lo dejo escrito.
entre otras cosas
falta saber si es que lo puro existe.
O se es, pongamos, necesario.
O posible.
O si sabe bien.
¿Acaso has tú probado al agua químicamente pura,
el agua de laboratorio,
sin un grano de tierra o de estiércol,
sin el pequeño excremento de un pájaro,
el agua hecha no más de oxígenoe hidrógeno?
¡Puah!, qué porquería.
Yo no te digo pues que soy un hombre puro,
yo no te digo eso, sino todo lo contrario.
Que amo (a las mujeres, naturalmente,
pues mi amor puede decir su nombre),
y me gusta comer carne de puerco con papas,
y garbanzos y chorizos, y
huevos, pollos, carneros, pavos,
pescados y mariscos,
y bebo ron y cerveza y aguardiente y vino,
y fornico (incluso con el estómago lleno).
Soy impuro ¿qué quieres que te diga?
Completamente impuro.
Sin embargo,
creo que hay muchas cosas puras en el mundo
que no son más que pura mierda.
Por ejemplo, la pureza del virgo nonagenario.
La pureza de los novios que se masturban
en vez de acostarse juntos en una posada.
La pureza de los colegios de internado, donde
abre sus flores de semen provisional
la fauna pederasta.
La pureza de los clérigos.
La pureza de los académicos.
La pureza de los gramáticos.
La pureza de los que aseguran
que hay que ser puros, puros, puros.
La pureza de los que nunca tuvieron blenorragia.
La pureza de la mujer que nunca lamió un glande.
La pureza del que nunca succionó un clítoris.
La pureza de la que nunca parió.
La pureza del que no engendró nunca.
La pureza del que se da golpes en el pecho, y
dice santo, santo , santo,
cuando es un diablo, diablo, diablo,.
En fin, la pureza
de quien no llegó a ser lo suficientemente impuro
para saber qué cosa es la pureza.
Punto, fecha y firma.
Así lo dejo escrito.
Nicolás Guillén
Los heraldos negros
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
Son pocos; pero son...Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre...pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes...Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
Son pocos; pero son...Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre...pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes...Yo no sé!
César Vallejo
Los heraldos negros
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
Son pocos; pero son...Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre...pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes...Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
Son pocos; pero son...Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre...pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes...Yo no sé!
César Vallejo
Wednesday, May 11, 2005
Arte Poética de Vicente Huidobro
Que el verso sea como una llave que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
cuando miren los ojos, creado sea
y el alma del oyente quede temblando.
Iinventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
el adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el cielo de los versos.
El músculo cuelga,
como recuerdo en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza;
el vigor verdadero
reside en la cabeza.
¿Por qué cantáis la rosa, oh, poetas?
¡Hacedla florecer en el poema!
Sólo para vosotros
viven todas las cosas bajo el sol.
El poeta es un pequeño Dios.
Una hoja cae; algo pasa volando;
cuando miren los ojos, creado sea
y el alma del oyente quede temblando.
Iinventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
el adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el cielo de los versos.
El músculo cuelga,
como recuerdo en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza;
el vigor verdadero
reside en la cabeza.
¿Por qué cantáis la rosa, oh, poetas?
¡Hacedla florecer en el poema!
Sólo para vosotros
viven todas las cosas bajo el sol.
El poeta es un pequeño Dios.
Vicente Huidobro
Leer, leer, leer
Leer, leer, leer, vivir la vida
...................... que otros soñaron
Leer, leer, leer, el alma olvida
.....................las cosas que pasan.
Se quedan las que quedan, las ficciones,
..................... las flores de la pluma.
Las olas, las humanas creaciones
.................... el poso de la espuma.
Leer, leer, leer, ¿seré lectura
.................... mañana también yo?
¿Seré mi creador, mi criatura,
..................... seré lo que pasó?
...................... que otros soñaron
Leer, leer, leer, el alma olvida
.....................las cosas que pasan.
Se quedan las que quedan, las ficciones,
..................... las flores de la pluma.
Las olas, las humanas creaciones
.................... el poso de la espuma.
Leer, leer, leer, ¿seré lectura
.................... mañana también yo?
¿Seré mi creador, mi criatura,
..................... seré lo que pasó?
Declaración de Inicio, del libro "Muertos y disfraces" de Marco Antonio Campos
Las páginas no sirven.
La poesía no cambia
sino la forma de una página, la emoción,
una meditación ya tan gastada.
Pero, en concreto, señores, nada cambia.
En concreto, cristianos,
no cambia una cruz a nuevos montes,
no arranca, alemanes,
la vergüenza de un tiempo y de su crisis,
no le quita, marxistas,
el pan de la boca al millonario.
La poesía no hace nada.
Y yo escribo estás páginas sabiéndolo.
La poesía no cambia
sino la forma de una página, la emoción,
una meditación ya tan gastada.
Pero, en concreto, señores, nada cambia.
En concreto, cristianos,
no cambia una cruz a nuevos montes,
no arranca, alemanes,
la vergüenza de un tiempo y de su crisis,
no le quita, marxistas,
el pan de la boca al millonario.
La poesía no hace nada.
Y yo escribo estás páginas sabiéndolo.
Marco Antonio Campos
Saturday, May 07, 2005
Lara mira al Serna...
Lara mira al Serna
y piensa en ese niño
que se le fue entre sus muslos.
Lara escribe cartas
postales en blanco y negro
de estatuas, de tejado, de flores.
Lara y su cuerpo y sus botas
y su amante venezolano
que hacía música en sus caderas.
Lara que fumaba conmigo en un café
de un nombre que no recuerdo.
Y me hablaba de París
de su acento de mexicana en francés
y de la poesía que ponía sobre la mesa
mientras el mesero preguntaba
si nos servía más
o nos traía otros cerillos
con el nombre del sitio ese
(que sigo sin recordar, por cierto)
Pido que no te enteres, Lara
que escribo esto de ti
porque son confesiones
que luego pusimos en un par de cervezas
(oscuras, coincidimos)
Y caminamos las calles de la ciudad que nos había unido
años atrás
cuando las dos escribíamos
en un taller de poesía algo insolente, indolente, impropio
para dos enamorados, ebrias de escritura.
Por ese entonces era que planeábamos irnos
cada quien por su cuenta.
Y nos fuimos después, Lara querida
tú a mirar el Sena
a perder unhijo en un hospital
con una enfermera amable
y un montón de francesas
que hablaban de pendejadas y del clima
cuando tú sólo pensabas
en ese niño
que habías llevado a París desde México.
Y yo, ya sabes, al desierto
desde el que te escribo esto
sin que lo sepas.
(pero no quiero hablar de mí
porque eres tú quien me interesa)
Te veo llorando junto al Serna
eso es lo que he querido decir desde el principio:
que en las postales venía como un presentimiento
de tu cuerpo delgado
flotando en esa prosa
que ha sido siempre tu manera de vivir.
Que no te enteres, Lara, pido
de estos versos.
Pero si te enteraras
te pido no veas en ellos
sino la única posibilidad que tengo
por ahora
de quererte desde aquí.
y piensa en ese niño
que se le fue entre sus muslos.
Lara escribe cartas
postales en blanco y negro
de estatuas, de tejado, de flores.
Lara y su cuerpo y sus botas
y su amante venezolano
que hacía música en sus caderas.
Lara que fumaba conmigo en un café
de un nombre que no recuerdo.
Y me hablaba de París
de su acento de mexicana en francés
y de la poesía que ponía sobre la mesa
mientras el mesero preguntaba
si nos servía más
o nos traía otros cerillos
con el nombre del sitio ese
(que sigo sin recordar, por cierto)
Pido que no te enteres, Lara
que escribo esto de ti
porque son confesiones
que luego pusimos en un par de cervezas
(oscuras, coincidimos)
Y caminamos las calles de la ciudad que nos había unido
años atrás
cuando las dos escribíamos
en un taller de poesía algo insolente, indolente, impropio
para dos enamorados, ebrias de escritura.
Por ese entonces era que planeábamos irnos
cada quien por su cuenta.
Y nos fuimos después, Lara querida
tú a mirar el Sena
a perder unhijo en un hospital
con una enfermera amable
y un montón de francesas
que hablaban de pendejadas y del clima
cuando tú sólo pensabas
en ese niño
que habías llevado a París desde México.
Y yo, ya sabes, al desierto
desde el que te escribo esto
sin que lo sepas.
(pero no quiero hablar de mí
porque eres tú quien me interesa)
Te veo llorando junto al Serna
eso es lo que he querido decir desde el principio:
que en las postales venía como un presentimiento
de tu cuerpo delgado
flotando en esa prosa
que ha sido siempre tu manera de vivir.
Que no te enteres, Lara, pido
de estos versos.
Pero si te enteraras
te pido no veas en ellos
sino la única posibilidad que tengo
por ahora
de quererte desde aquí.
Gabriela Aguirre Sánchez
Friday, April 29, 2005
Thursday, April 28, 2005
Al lado del camino, Fito Paez
Me gusta estar al lado del camino
fumando el humo mientras todo pasa
me gusta abrir los ojos y estar vivo
tener que vérmelas con la resaca
entonces navegar se hace preciso
en barcos que se estrellen en la nada
vivir atormentado de sentido
creo que esta, sí, es la parte más pesada
En tiempos donde nadie escucha a nadie
en tiempos donde todos contra todos
en tiempos egoístas y mezquinos
en tiempos donde siempre estamos solos
habrá que declararse incompetente
en todas las materias de mercado
habrá que declararse un inocente
o habrá que ser abyecto y desalmado
Yo ya no pertenezco a ningún istmo
me considero vivo y enterrado
yo puse las canciones en tu walkman
el tiempo a mi me puso en otro lado
tendré que hacer lo que es y no debido
tendré que hacer el bien y hacer el daño
no olvides que el perdón es lo divino
y errar a veces suele ser humano.
No es bueno nunca hacerse de enemigos
que no estén a la altura del conflicto
que piensan que hacen una guerra
y se hacen pis encima como chicos
que rondan por siniestros ministerios
haciendo la parodia del artista
que todo lo que brilla en este mundo
tan solo les da caspa y les da envidia.
Yo era un pibe triste y encantado
de Beatles, caña legui y maravillas
los libros, las canciones y los pianos
el cine, las traiciones, los enigmas
mi padre, la cerveza, las pastillas, los misterios, el whisky malo
los óleos, el amor, los escenarios
el hambre, el frio, el crimen, el dinero y mis 10 tías
me hicieron este hombre enreverado.
Si alguna vez me cruzas por la calle
regálame tu beso y no te aflijas
si ves que estoy pensando en otra cosa
no es nada malo, es que pasó una brisa
la brisa de la muerte enamorada
que ronda como un ángel asesino
mas no te asustes, siempre se me pasa
es solo la intuición de mi destino.
Me gusta estar al lado del camino
fumando el humo mientras todo pasa
me gusta regresarme en el olvido
para acordarme en sueños de mi casa
del chico que jugaba a la pelota
del 49585nadie nos prometió un jardin de rosas
hablamos del peligro de estar vivo.
No vine a divertir a tu familia
mientras el mundo se cae a pedazos
me gusta estar al lado del camino
me gusta sentirte a mi lado
me gusta estar al lado del camino
dormirte cada noche entre mis brazos
al lado del camino
es más entretenido y más barato
al lado del camino .
fumando el humo mientras todo pasa
me gusta abrir los ojos y estar vivo
tener que vérmelas con la resaca
entonces navegar se hace preciso
en barcos que se estrellen en la nada
vivir atormentado de sentido
creo que esta, sí, es la parte más pesada
En tiempos donde nadie escucha a nadie
en tiempos donde todos contra todos
en tiempos egoístas y mezquinos
en tiempos donde siempre estamos solos
habrá que declararse incompetente
en todas las materias de mercado
habrá que declararse un inocente
o habrá que ser abyecto y desalmado
Yo ya no pertenezco a ningún istmo
me considero vivo y enterrado
yo puse las canciones en tu walkman
el tiempo a mi me puso en otro lado
tendré que hacer lo que es y no debido
tendré que hacer el bien y hacer el daño
no olvides que el perdón es lo divino
y errar a veces suele ser humano.
No es bueno nunca hacerse de enemigos
que no estén a la altura del conflicto
que piensan que hacen una guerra
y se hacen pis encima como chicos
que rondan por siniestros ministerios
haciendo la parodia del artista
que todo lo que brilla en este mundo
tan solo les da caspa y les da envidia.
Yo era un pibe triste y encantado
de Beatles, caña legui y maravillas
los libros, las canciones y los pianos
el cine, las traiciones, los enigmas
mi padre, la cerveza, las pastillas, los misterios, el whisky malo
los óleos, el amor, los escenarios
el hambre, el frio, el crimen, el dinero y mis 10 tías
me hicieron este hombre enreverado.
Si alguna vez me cruzas por la calle
regálame tu beso y no te aflijas
si ves que estoy pensando en otra cosa
no es nada malo, es que pasó una brisa
la brisa de la muerte enamorada
que ronda como un ángel asesino
mas no te asustes, siempre se me pasa
es solo la intuición de mi destino.
Me gusta estar al lado del camino
fumando el humo mientras todo pasa
me gusta regresarme en el olvido
para acordarme en sueños de mi casa
del chico que jugaba a la pelota
del 49585nadie nos prometió un jardin de rosas
hablamos del peligro de estar vivo.
No vine a divertir a tu familia
mientras el mundo se cae a pedazos
me gusta estar al lado del camino
me gusta sentirte a mi lado
me gusta estar al lado del camino
dormirte cada noche entre mis brazos
al lado del camino
es más entretenido y más barato
al lado del camino .
Fito Paez
Tuesday, April 26, 2005
Fragmentos de El libro de Monelle, de Marcel Schuob
*
Toma esta antorcha y prende fuego. Quema todo lo que hay sobre esta tierra y en el cielo. Quema la férula y apágala cuando lo hyas quemado todo, pues nada debe transmitirse. [...] Destruye todo bien y todo mal. Los escombros son similares [...], pues toda construcción está hecha de ruinas y nada hay de nuevo en este mundo sino las formas. Pero hay que destruir las formas.
*
Construye tu propia casa y quémala con tus manos.
*
Para todo deseo nuevo, crea dioses nuevos [...]. Que todo dios sea dios del momento.
*
Ama el momento. Todo amor que dura es odio.
*
No esperes la muerte: está en ti.
*
No confies en las cosas pasadas. No te ocupes de contruir bellos ataúdes para los momentos pasados: piensa en matar los momentos que vendrán.
*
Desconfía de todos los cadaveres [...].
No lleves en ti el cementerio. Los muertos producen pestilencia
*
Yo, si fuese tan vieja, em ahogaría. Los ahogados deben de ser muy felices. Deben de ser hermosos.
Toma esta antorcha y prende fuego. Quema todo lo que hay sobre esta tierra y en el cielo. Quema la férula y apágala cuando lo hyas quemado todo, pues nada debe transmitirse. [...] Destruye todo bien y todo mal. Los escombros son similares [...], pues toda construcción está hecha de ruinas y nada hay de nuevo en este mundo sino las formas. Pero hay que destruir las formas.
*
Construye tu propia casa y quémala con tus manos.
*
Para todo deseo nuevo, crea dioses nuevos [...]. Que todo dios sea dios del momento.
*
Ama el momento. Todo amor que dura es odio.
*
No esperes la muerte: está en ti.
*
No confies en las cosas pasadas. No te ocupes de contruir bellos ataúdes para los momentos pasados: piensa en matar los momentos que vendrán.
*
Desconfía de todos los cadaveres [...].
No lleves en ti el cementerio. Los muertos producen pestilencia
*
Yo, si fuese tan vieja, em ahogaría. Los ahogados deben de ser muy felices. Deben de ser hermosos.
Marcel Schuob
Thursday, April 21, 2005
Dos fragmentos de "Relato de Otoño" de Tommaso Landolfi
En general los muebles son buenos y pacientes, han visto muchas cosas y saben de qué va la historia, pero a veces son algo pérfidos, como aquél. Por ejemplo, mi padre sabía estas cosas y sentía celos de ciertos muebles, sobre todo de uno que quemó; sabía que nos entendíamos, me decía: "ay de ti si..!".
¿Sabes que las ratas no me huyen? Pues sí, ¿Acaso no soy casi un de ellas? [...] Yo hablo con ellas, y a su manera me contestan.
Tommaso Landolfi
Tuesday, April 19, 2005
Money
Money, get away
Get a good job with more pay and you're O.K.
Money it's a gas
Grab that cash with both hands and make a stash
New car, caviar, four star daydream,
Think I'll buy me a football team
Money get back
I'm alright Jack keep your hands off my stack.
Money it's a hit
Don't give me that do goody good bullshit
I'm in the hi-fidelity firt class travelling set
And i think I need a Lear jet
Money it's a crime
Share it fairly, but don't take a slice of my pie
money so they say
IS the root of all evil today
But you ask for a rise it's no surprise that they're giving none away.
Get a good job with more pay and you're O.K.
Money it's a gas
Grab that cash with both hands and make a stash
New car, caviar, four star daydream,
Think I'll buy me a football team
Money get back
I'm alright Jack keep your hands off my stack.
Money it's a hit
Don't give me that do goody good bullshit
I'm in the hi-fidelity firt class travelling set
And i think I need a Lear jet
Money it's a crime
Share it fairly, but don't take a slice of my pie
money so they say
IS the root of all evil today
But you ask for a rise it's no surprise that they're giving none away.
Roger Waters -Pink Floyd, Dark side of the moon-
Verdad de dos (fragmento) Pedro Salinas
11
Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!
Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelvo ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
"Yo te quiero, soy yo".
Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!
Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelvo ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
"Yo te quiero, soy yo".
Pedro Salinas
Subscribe to:
Posts (Atom)
